Lírios e Violetas

Sim, eu sei. Também me sinto cansada. Naqueles dias de tiroteio na praça, eu já estava cansada. Sair no meio da multidão, porém, porque você havia esquecido na mesa seu lenço preferido – fazia sentido e parecia ser o mais importante. Do mesmo jeito, sei que você está cansada agora, fugindo da aleatoriedade da desgraça humana.

Parecíamos duas velhas. Você, com sua mania de lançar maldição para quem não parava o carro para que pudéssemos atravessar na faixa. Eu, com minha mania de puxar a perna quando doía muito.

Parecíamos duas adolescentes. Você, com uma coleção infindável de capa de celular com bichinhos. Eu, com uma coleção infindável de adesivos de coruja.

As Yabás ouviam nossas gargalhadas e corriam pra perto. Nosso riso frouxo parecia ser a porta aberta para fazer morada no sol. A gente falava sobre os livros, sobre o trabalho, sobre as pessoas que eu não conhecia mas que você fazia questão que eu soubesse já como eram maldosas. A gente sonhava um outro mundo, lembra? Sim, também me dói lembrar.

[…]

Quando você me expulsou de sua vida, eu comecei a recolher os retalhos que tinha guardado na caixa de madeira. Não eram suficientes para uma colcha que cobrisse a falta que suas futilidades me faziam, mas talvez fossem o bastante para remendar minha própria pele, e assim eu poderia atravessar até a outra ponta da cidade sem que as pessoas vissem que sua partida tinha me despido de qualquer possibilidade de futuro.

Você gostava de lírios, eu preferia violetas. Eu não queria que você sofresse, você queria que a vida andasse.

Sem se dar conta de que eu havia perdido as chaves de casa, você se mudou. Depois de um tempo mandei fazer outras chaves e outra casa, e está tudo bem agora, que nem dois e dois são cinco.

Aí, enquanto olho pra o mar, leio a profundeza desse corte, que tem a fundura de peixe sem olho, cega que estava a faca.

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